el sueño de los insectos está hecho de metales desconocidos....

El otoño es la estación preferida de los conversos. Detrás del cobrizo manto de las hojas, bajo el oro que comienzan a taladrar invisibles gusanos, mensajeros del invierno y el olvido, es más fácil sobrevivir a las nuevas obligaciones que agobian a los recién llegados a una fresca teología. Hay que desconfiar de la serenidad con que estas hojas esperan su inevitable caída, su vocación de polvo y nada. Ellas pueden permanecer aún unos instantes para testimoniar la inconmovible condición del tiempo; la derrota final de los más altos destinos de verdura y sazón. Hay objetos que no viajan nunca. Permanecen así, inmunes al olvido y a las más arduas labores que imponen el uso y el tiempo. Se detienen en una eternidad hecha de instantes paralelos que entretejen la nada y la costumbre. Esta condición singular los coloca al margen de la marca y la fiebre de la vida. No los visita la duda ni el espanto y la vegetación que los vigila es apenas una tenue huella de su vana duración. El sueño de los insectos está hecho de metales desconocidos que penetran en delgados taladros hasta el reino más oscuro de la geología. Nadie levante la mano para alcanzar los breves astros que nacen, a la hora de la siesta, con el roce sostenido de los élitros. El sueño de los insectos está hecho de metales que sólo conoce la noche en sus grandes fiestas silenciosas. Cuidado. Un ave desciende y, tras ella, baja también la mañana para instalar sus tiendas, los altos lienzos del día. Nadie invitó a este personaje para que nos recitara la parte que le corresponde en el tablado que, en otra parte, levantan como un patíbulo para inocentes. No le serán cargados a su favor ni el obsecuente inclinarse de mendigo sorprendido, ni la falsa modestia que anuncian sus facciones de soplón manifiesto. Los asesinos lo buscan para ahogarlo en un baño de menta y plomo derretido. Ya le llega la hora, a pesar de su paso sigiloso y de su aire de -yo aquí no cuento para nada-. En el fondo del mar se cumplen lentas ceremonias presididas por la quietud de las materias que la tierra relegó hace millones de años al opalino olvido de las profundidades. La Coraza calcárea conoció un día el sol y los densos alcoholes del alba. Por eso reina en su quietud con la certeza de los nomeolvides. Florece en gestos desmayados el despertar de las medusas. Como si la vida inaugurara el nuevo rostro de la tierra.

A Guy Roussille, cinco imágenes

Alvaro Mutis (Colombia, 1923)

Autumn is the favorite season of the converts. Behind the copper cloak of leaves, under the gold that invisible worms begin to drill, messengers of winter and oblivion, it is easier to survive the new obligations that plague newcomers to a fresh theology. They must be wary of the serenity with which these leaves await their inevitable fall, their vocation of dust and nothing. They can stay still for a moment to witness the unyielding weather condition; the final defeat of the highest destinies of vegetables and seasoning. There are objects that never ever travel. They remain there, immune to oblivion and to the most difficult tasks that require use and time. They stop at an eternity of parallel moments that weave nothingness and custom. This unique condition places them on the side of the mark and the fever of life. Neither doubt nor horror visits them and the vegetation that watches is just a faint trace of its vain duration. The dream of the insects is made out of unknown metals that penetrate in thin drill holes until they reach the darkest realm of geology. Nobody raises a hand to reach the brief stars that are born at the time of the siesta, with the sustained rubbing of its forewings. The dream of the insects is made of metals known only to the night in its long silent parties. Be careful. A bird descends, and after it, also the morning comes down to set up its tents, the high linen cloths of the day. No one invited this character to recite the part that corresponds to him on the stage which, in addition, is being raised as a scaffold for the innocent. Neither the obsequious leaning of a surprised beggar nor the false modesty shown by the facial gestures of a revealed snitch, will be charged for his favor. The murderers search for him to drown him in a bath of molten lead and mint. Time has arrived, despite its stealthy step and an air of "I do not count for anything here". In the bottom of the sea, slow ceremonies are held, presided by the stillness of the materials that the earth relegated to the opal oblivion of the depths millions of years ago. The limestone Shield met the sun one day and the dense alcohols of dawn. So the quiet reigns in the certainty of the forget-me-not. The awakening of the jellyfish flowers in fainted gestures. As if life could inaugurate the new face of the earth.

To Guy Roussille, five images 

Alvaro Mutis (Colombia, 1923)