old ladies' home:: el hogar de mujeres mayores

 Old ladies' home

Sharded in black, like beetles,

Frail as antique earthenwear

One breath might shiver to bits,

The old women creep out here

To sun on the rocks or prop

Themselves up against the wall

Whose stones keep a little heat.

Needles knit in a bird-beaked

Counterpoint to their voices:

Sons, daughters, daughters and sons,

Distant and cold as photos,

Grandchildren nobody knows.

Age wears the best black fabric

Rust-red or green as lichens.

At owl-call the old ghosts flock

To hustle them off the lawn.

From beds boxed-in like coffins

The bonneted ladies grin.

And Death, that bald-head buzzard,

Stalls in halls where the lamp wick

Shortens with each breath drawn.

Sylvia Plath (1932-1963)

Collected Poems

Harper and Row, New York (1981)

El hogar de mujeres mayores 

Aladas en negro, como escarabajos,

Frágiles como cerámicas antiguas

Un aliento puede temblar en pedazos,

Las mujeres mayores se asoman aquí

Para asolearse sobre las rocas o pararse

Contra la pared

Cuyas piedras mantienen un poco de calor.

Agujas tejen en contrapunteo

de pico de pájaro con sus voces:

Hijos, hijas, hijas e hijos,

Distantes y fríos como fotos,

Nietos que nadie conoce.

La edad viste la mejor tela negra

Rojo oxidado o verde líquen.

En la noche los fantasmas acuden

Para sacarlas del patio.

Desde camas encajonadas como ataúdes

Las señoras, con sombreros de tela, sonríen.

Y la muerte, ese buitre calvo,

Amenaza desde la sala donde la mecha de la lámpara

Disminuye con cada respiración.

Sylvia Plath (1932-1963)

Collected Poems

Harper and Row, New York (1981)