la cuerda floja::the tightrope
"Me he acostumbrado a escribir con el televisor encendido eternamente. ¿Cómo apagarlo? Parece una sala de emergencia. Cada suceso que transmite es un tajo mayor que el otro: protestas masivas, cientos de detenciones, cadenas de TV coléricas, destituciones arbitrarias. Twitter escupe noticias y escombros a cada segundo: videos que prueban abusos, piedras y víctimas de ambos bandos, diputados sangrantes. Estamos rodeados por nosotros mismos. La violencia, esa bestia ontológica, saliva de entusiasmo. Me recluyo en el candor de mis hijos. No basta. Me hacen preguntas. Están tan inquietos como yo. Nos asomamos a la ventana. Caracas entera parece una pregunta escrita con miedo. Todos llaman a la paz en un país donde ya no nos escuchamos.
"Creíamos que, como teníamos poder, teníamos también sabiduría", dijo alguna vez el poeta norteamericano Stephen Benet. Lo recuerdo cuando observo al heredero de Hugo Chávez rugiendo su brusquedad en cadena nacional sólo porque la mitad entera de un mapa reclama el conteo total de votos. Desde su altura de fatigado jugador de básquet, expulsa insultos e infamias, como cualquier gatillo alegre. Le da una estruendosa patada a la mesa de las concertaciones y convierte a la venganza en su primer decreto como gobernante. Grita cárcel para los líderes de la oposición y tilda de asesino a su contendor. A la hora, más de 250 mensajes de texto llegan a mi celular con una misma frase: "¡¡Capriles asesino!!". Una verdadera instrucción de odio convertida en hemorragia. Buscan en el Facebook de los empleados públicos alguna foto donde asome una gorra, el trazo de una marcha. Revisan sus gavetas, rastrean cualquier señal de vocación opositora. Se activa la cacería de brujas. El país entero se vuelve una mueca torcida."
La cuerda flojaEl Nacional, Caracas, 21 de Abril, 2013
"I am getting used to write with the TV on all the time. How can I turn it off? This looks like an emergency room. Each event being transmitted is a fragment larger than the other: mass protests, hundreds of arrests, angry TV networks, arbitrary dismissals. Twitter spits news and debris every second: videos that prove abuse, stones and victims on both sides, bleeding deputies. We are surrounded by ourselves. Violence, that ontological beast, saliva of enthusiasm.
I hide myself in the innocence of my children. This is not enough. They ask questions. They are as restless as I am. We peered into the window. All of Caracas is like a question written in fear. Everyone calls for peace in a country where we do not listen to each other any longer.
"We thought, as we had power, we had wisdom too," said the American poet Stephen Benet once. I remember this when I observe Hugo Chavez's heir roaring his bluntness on national TV just because the entire half of a map claims the total count of votes. From his height of a tired basketball player, he ejects insults and outrages, like any happy trigger. He strikes a thunderous kick to the table and makes vengeance his first decree as ruler. He screams "jail" for the leaders of the opposition and brands his contender as a murderer. At the time, more than 250 text messages come to my phone with the same sentence: "Capriles murderer!". A real instruction of hatred turned into hemorrhage. They look into the Facebook accounts of public employees for pictures of a cap, traces of demonstrations.
They peek into their drawers, track any sign of opposition vocation. The witch's hunt gets activated. The whole country becomes a crooked grin."
The tightropeEl Nacional, Caracas, April 21, 2013
Comments