Dublín::Dublin
Dublín
(Fragmento)
(Fragmento)
He comprado una guía turística de Dublín.
Habla de su centro histórico
y de sobrecogedores parajes alrededor de la bahía.
Cuenta de leyendas celtas, inviernos tranquilos,
siglos en un vistazo.
Se sabe, nunca iré a Dublín.
Tampoco habrá tiempo para volver a Viena,
al cementerio judío de Praga,
a la Villa Savoye, en Poissy.
Bram Stoker era de Dublín.
Oscar Wilde era de Dublín.
James Joyce era de Dublín.
Handel estrenó su Mesías en el Music Hall de Fishamble Street.
Samuel Beckett nació en el sur de Dublín.
Son imanes, aunque jamás comprenda Dublín.
No quedan aviones que partan desde mi cama.
La cárcel es el país.
El país lo incesante.
Llevo garganta de espinas,
manos sísmicas e incurables.
Ahora mismo escribo un libro sobre mi temblor.
La enfermedad es un género literario:
gustan tanto los padecimientos,
la transparencia de los jarabes amargos.
La guía habla de un paseo de noventa minutos
por el Dublín literario y georgiano.
Atraviesa plazas, recorre un tramo del Grand Canal.
No veo hospitales.
—Mauricio, ¿cuánto vale un pasaje a Irlanda?
—No sé, es engorroso averiguarlo hoy domingo.
—Déjalo. Nunca iré a Dublín.
No basta amanecer con un libro entre las piernas.
Mejor leerse en sólido.
El mediodía barre papeles en mi escritorio.
Acopio lo absurdo, lo templado, cierto ruido.
Alguien llora.
Quizá el niño con cáncer un piso más arriba.
Tal vez el pianista dos pisos más abajo.
Estamos en cautiverio,
cada quien en su naturaleza muerta.
«Todo de antes. Nada más jamás. Pero jamás tan fracasado. Peor
fracasado. Con cuidado jamás peor fracasado», escribe Samuel
Beckett en Rumbo a peor.
Detesto lo maravilloso que puede ser Beckett.
Yo merecía ser de su Dublín de castillos y faros,
pero nací en ciudad de tierra negra.
Tenue es la dicha.
Salgo, emprendo lo que puedo.
Luzco normal, tengo una muela fracturada.
Es tanto lo que no se sabe de mí.
Así los improperios.
(…)
(Maracaibo, Venezuela; 1966)
Dublin
(Fragment)
I have purchased a travel guide to Dublin.
It explains about its historic center
and breathtaking spots around the bay.
It accounts of Celtic legends, mild winters,
centuries at a glance.
It is known, I will never go to Dublin.
Nor will there be time to return to Vienna,
to the Jewish cemetery in Prague,
or to the Villa Savoye, in Poissy.
Bram Stoker was from Dublin.
Oscar Wilde was from Dublin.
James Joyce was from Dublin.
Handel premiered his Messiah at the Fishamble Street Music Hall.
Samuel Beckett was born in South Dublin.
They are magnets, though I may never understand Dublin.
There aren't any aircrafts departing from my bed anymore.
The jail is the country.
The country, relentless.
I wear a throat of thorns,
seismic and incurable hands.
Just now I am writing a book about my trembling.
The disease is a literary genre:
suffering is well liked,
the transparency of bitter syrups.
The guide tells of a ninety-minute walk
through literary and Georgian Dublin.
Crosses over squares, runs through a stretch of the Grand Canal.
I don't see any hospitals.
-Mauricio, how much is a ticket to Ireland?
I don't know, it is cumbersome to find out on Sunday.
-It's alright. I will never go to Dublin.
It isn't enough to wake up with a book between your legs.
Best to read oneself solid.
Noon sweeps papers on my desk.
I gather the absurd, the tempered, certain noise.
Someone cries.
Perhaps the child with cancer one floor up.
Perhaps the pianist two floors below.
We are in captivity,
each in his own still life.
Try again. Fail again. Fail better," writes Samuel
Beckett in Worstward Ho.
I hate how wonderful Beckett can be.
I deserved to be from his Dublin of castles and lighthouses,
but I was born in a city of black earth.
Bliss is dim.
I go out, I undertake what I can.
I look normal, I have a broken tooth.
There is so much that is not known about me.
Thus, the cuss words.
(...)
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