Venezuela es la hora loca, repetida 24 horas

      Venezuela es el lugar donde no existe un apetito que no sea enorme. Es el lugar donde comprimimos los 500 millones de kilómetros del planeta en menos de un millón porque las ganas de tenerlo todo no nos cabía en el cuerpo. Queríamos tener desierto, nieve, llanuras, cordilleras y playas paraíso y seguro que nos hicimos amiguísimos de quien repartía todo eso para salir ganando o nos delantamos en la cola o, incluso, muy formalmente, acostumbrados a hacer colas para todo, llegamos al reparto antes que nadie, la noche anterior, a la 1 de la mañana con una silla de extensión, un minidividí y cinco películas quemadas o un teléfono de última generación para chatear o ver televisión o los dos a la vez.
      Y logramos, como siempre, tener todo, las montañas, desierto, playa, selva, todo ya, de inmediato, rapidito. ¿Cómo no íbamos a tener los venezolanos un multipaisaje, un desborde geográfico, un decorado múltiple sobre ruedas con motor turbo y equipo de música con 12 espikers? Lógicamente, los venezolanos tenemos Venezuela.

      En Venezuela no hay usted. Incluso tú es una lejanía. Aquí tenemos mi amor, mi gordo, mi vida o mi corazón para conocidos y desconocidos. Preferiblemente para desconocidos, porque no hay desconocimiento que aguante por mucho tiempo los latidos al unísono del: mi corazón.

      La exageración de los tepuyes, montañas exhuberantes saliendo de la nada acaso sean un símil adecuado para las apariciones frondosas en el pecho de las venezolanas. Desbordando presencia, dejando muy atrás el cuerpo que los soporta, los pechos de las venezolanas son formaciones fantásticas, obra del bisturí del cirujano transformado en varita mágica. En Venezuela las lolas son el culto no oculto, uno de los tres deseos de los genios de los hombres y, por añadidura, de las mujeres.
     Es Venezuela, tierra de gracia según Colón, el paraíso y el infierno de los perros, que perciben seis veces más intensamente los olores. A Venezuela se llega por el olor como a otros países se llega por mapas. El 20 por ciento de los ingresos de aún las familias humildes se invierte en artículos de cuidado personal. Entrar en el metro en la mañana es desayunar con el olfato. Las fragancias de cualquier producto ambientador multiplican aquí tres o cuatro veces su potencia, y el piso de tierra de los ranchos es regado diariamente por desinfectante intensamente perfumado a Brisa Marina o Campos de Violeta. 

     Y si la falta de límites del venezolano es permanente, ¿cómo no iba a manifestarse desbordadamente en algo que también es para siempre, como los nombres propios? Whisroncer, por ejemplo, para dejar establecido durante toda la vida que el nacimiento del primogénito sería una gran celebración con whisky, ron y cerveza. Hmmmm, ¿cómo no celebrar toda la vida en un nombre la unión de los padres que hicieron posible la llegada de ese bebé? Basta con unir amorosamente algunas sílabas y ¡abracadabra!, aparecen nombres mágicos, cargados de décadas de amor como Anyamir, unión profundamente familiar del papá, Ángel, la abuela Yajaira, y la mamá, Miriam.
     ¿Puede trasladarse el epicentro de un sismo? ¿Moverse pausadamente por una de las congestionadas autopistas de Caracas? Puede, lo oyes acercándose a ti desde varios carros de distancia, emitiendo rugidos bajos y rítmicos. Es otro de nuestros desbordes: envolver a los demás en nuestra música, quiéranlo o no, con generosidad derrochadora de decibeles ¿Puede terminar tanta dadivosidad en ruptura de tímpanos? Es posible, pero es un sacrificio que bien vale la pena por ese desprendimiento de compartir la música que llevas contigo. Claro, siempre cabe otra explicación a este fenómeno, donde la generosidad no entra, esa también tan venezolana demostración de poder adquisitivo, en este caso: oigan todos el equipo arrechísimo que me compré. 

     Y es que el consumo es uno de nuestros grandes desbordes. Nació chillando como un bebé llamando la atención y nació ya bien desarrollado; un bebé cubierto de pelos enroscados y espinillas, en la época de la Gran Venezuela. 

Juan Carlos Bertorelli

Venezuela es la hora loca, repetida 24 horas (fragmentos)

EL NACIONAL, Papel Literario/4, Sábado 12 de Febrero de 2011

 

     Venezuela is the place where there is no appetite that is not enormous. It is the place where we compress the 500 million kilometers of Earth in less than a million because the desire to have everything does not not fit in our body. We wanted to have the desert, snow, plains, mountains and paradise beaches and surely we befriended who distributed all of that for us to win or we got ahead in the queue or, even formally, we are used to queue for everything, we got the deal before anyone, we came the night before at 1 am with a lounge chair, a mini DVD machine with five burned films or a late generation cellular phone to chat with or watch television or both at once.
     And we, as always, were able to get everything, mountains, desert, beach, forest, everything now, immediately, quickly. How could we, Venezuelans, not have a multiple landscape, a geographical overflow, a decorated multiple turbo engine on wheels and stereo with 12 speakers? Naturally, we Venezuelans have Venezuela.     

      In Venezuela there is not a formal you. Even that you is a distance. Here we have my love, my fatty one, my life or my heart, my love to the known and unknown. Preferably for strangers, because there is no indifference that holds long the beat in unison of: my heart, my love.
      The exaggeration of the flat mountains, the tepuyes, lush mountains growing out of nowhere perhaps are a suitable metaphor for the luxurious apparitions on the chests of Venezuelan women. Overflowing presence, leaving far behind the body that supports them, the breasts of Venezuelan women are fantastic formations, created by the surgeon's knife turned into a magic wand. In Venezuela, the cult to large breats is not a hidden cult, one of the three wishes of the geniuses of men and, by extension, of women.
     Venezuela, land of grace as Columbus described it, is heaven and hell for dogs, which perceive six times more the intense odors. To Venezuela you arrive through the smell as to other countries you arrive through maps. 20 percent of the income of even the poor families is spent on personal care items. To enter the subway in the morning is to eat breakfast with the sense of smell. The fragrances of any product freshener multiplies here three or four times its power, and the dirt floor of the humble houses are watered daily with heavily scented disinfectant of Sea Breeze or Violet Fields.
     And if the lack of limits of a Venezuelan is permanent, how would it not manifest itself as an overflow that is also for always, like the proper names? The name Whisroncer, for example, is used to establish that the birth of the firstborn came after a great celebration with whiskey, rum (ron) and beer (cerveza). Hmmmm, why not celebrate life in a name with the union of the parents who made up that baby? Just join lovingly some syllables and abracadabra! there appear the magical names, laden with decades of love like Anyamir, the union of the father's name, Angel, grandma's name Yajaira, and the mother's name, Miriam.
     Can the epicenter of an earthquake be moved? Can you move through one of the congested freeways of Caracas? You can hear it coming at you from several cars away, emitting a low, rhythmic roar. It is another of our excesses: to wrap others in our music, whether you like it or not, with a generous waste of decibels. Could such free giveaway of sound end up in ruptured eardrums? It is possible, but it is a sacrifice well worth it for this ensures the exchange of the music that you carry with you. Surely, there could be another explanation for this phenomenon, where generosity does not fit, such as that of the Venezuelan demonstration of purchasing power, in this case: all of you please hear the wonderful equipment I just bought.
     And that consumption is one of our major overflows. It was born crying like a baby to draw attention and was born well developed; an infant covered in curly hair and pimples, during the era of the Great Venezuela.

Juan Carlos Bertorelli
Venezuela is the crazy hour, repeated 24 hours (fragments)
EL NACIONAL, Literary Paper/4, Saturday, February 12, 2011