escritura
Escritura
Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy cansado de palabras.
No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su música secreta.
Dibujaré con líneas de guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto.
Con piedra viva escribiré mi canto
en arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.
Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy cansado de palabras.
No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su música secreta.
Dibujaré con líneas de guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto.
Con piedra viva escribiré mi canto
en arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.
Caracas (1938-2008)
Writing
Someday I will write with stones,
measuring each of my sentences
by weight, volume, movement.
I am tired of words.
No more pencils: scaffolding, theodolites,
solar nakedness of feeling
tattooing in the depths of the rocks
its secret music.
I will draw with lines of pebbles
my name, the story of my house
and the memory of that river
which always goes by and slows down
through my veins like a wise architect.
With living stone I will write my song
in arches, bridges, dolmens, columns,
against the solitude of the horizon,
like a map that opens in front of the eyes
of travelers who never return.
Someday I will write with stones,
measuring each of my sentences
by weight, volume, movement.
I am tired of words.
No more pencils: scaffolding, theodolites,
solar nakedness of feeling
tattooing in the depths of the rocks
its secret music.
I will draw with lines of pebbles
my name, the story of my house
and the memory of that river
which always goes by and slows down
through my veins like a wise architect.
With living stone I will write my song
in arches, bridges, dolmens, columns,
against the solitude of the horizon,
like a map that opens in front of the eyes
of travelers who never return.
Caracas (1938-2008)
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